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天穹白光光的,像是刚从蒸笼里拿出来,蝉的叫声在耳边无际地蔓延,听上去像是一块肥肉丢进烧红铁锅时发出的声音。
云在天边悠然地走着,逍逍遥遥的,像和这世界没有什么关系。
窗前的树将叶子都蜷起来,一页页的如炉灰里捡出来的日记,一片片还泛着绿色,而一页页似乎正在死去。夏天无雨,等到有了缠绵的雨,也就是秋天了,秋天并不是树叶的季节。
不远处的草坪没有一丝生气,灰灰的像是塑料做的,虽然每天都有园林工人辛勤地劳作,为它浇水,但浇水和下雨还是不一样,草丛在日光下仰翻翻的一副死相,显得很不满足。
草坪里的雪松,是在抗拒这无雨的夏天,所有的树冠一律都是向上的姿态,远远看去就是一顶顶冲向天空的尖角凉帽,然而在烈日下,它的抗争也显然十分委锁,不像它在雪中那样的多姿多态。
树丛中还是有几只鸟,是几只不安稳的麻雀,一身的棕色花羽,像是穿着蓑衣在等待下雨。它们有时也交头接耳,但看上去不像是在谈情或者说爱,倒是像交易所里的人们在谈论股票的涨跌。无雨的夏天不是倾诉爱情时候,雀们的鸟语淹没在蝉的聒噪里了。
在无雨的夏天,路上移动着雨伞,此刻人们称之为阳伞,伞下的女人为这个世界忙碌的同时,也为这枯燥的季节增添一些彩色的故事。
老人们在天空中找不到雨,就在江边的桥下垂钓凉爽,在大桥的影子里,他们不是准备有鱼上钩,而是感受水气的上扬。许多时候我们缺少的就是老人们的这种心态。
在桥边还有三二成堆的另一些人,在树荫下他们的眼中也充满着期待,他们不是期待下雨,而是期待有人来叫他们做一些繁重的杂活,汗是他们期待的雨。在他们面前我们感到自己心灵的荒芜。
夏天无雨,一切像在燃烧:爱情、心绪、天空也包括太阳自身。一切经过燃烧都会化成灰烬,在没有变成灰烬前,我们有理由渴望雨的到来。
在这苦夏,等待下雨不过是一种心情。
人的心情是需要一些渴望的。渴望让我们和生活产生距离之美或是距离之悲,我们得到的似乎并不可贵,而得不到的总近乎完美。人总是千百次的这样折磨自己,于事业,于爱情,甚至于自己的身体都是这样。
我们渴望有一场透雨,但我们又会埋怨雨的到来。
雷响了,雨还没到来,思绪还在燃烧。
天穹白光光的,像是刚从蒸笼里拿出来,蝉的叫声在耳边无际地蔓延,听上去像是一块肥肉丢进烧红铁锅时发出的声音。
云在天边悠然地走着,逍逍遥遥的,像和这世界没有什么关系。
窗前的树将叶子都蜷起来,一页页的如炉灰里捡出来的日记,一片片还泛着绿色,而一页页似乎正在死去。夏天无雨,等到有了缠绵的雨,也就是秋天了,秋天并不是树叶的季节。
不远处的草坪没有一丝生气,灰灰的像是塑料做的,虽然每天都有园林工人辛勤地劳作,为它浇水,但浇水和下雨还是不一样,草丛在日光下仰翻翻的一副死相,显得很不满足。
草坪里的雪松,是在抗拒这无雨的夏天,所有的树冠一律都是向上的姿态,远远看去就是一顶顶冲向天空的尖角凉帽,然而在烈日下,它的抗争也显然十分委锁,不像它在雪中那样的多姿多态。
树丛中还是有几只鸟,是几只不安稳的麻雀,一身的棕色花羽,像是穿着蓑衣在等待下雨。它们有时也交头接耳,但看上去不像是在谈情或者说爱,倒是像交易所里的人们在谈论股票的涨跌。无雨的夏天不是倾诉爱情时候,雀们的鸟语淹没在蝉的聒噪里了。
在无雨的夏天,路上移动着雨伞,此刻人们称之为阳伞,伞下的女人为这个世界忙碌的同时,也为这枯燥的季节增添一些彩色的故事。
老人们在天空中找不到雨,就在江边的桥下垂钓凉爽,在大桥的影子里,他们不是准备有鱼上钩,而是感受水气的上扬。许多时候我们缺少的就是老人们的这种心态。
在桥边还有三二成堆的另一些人,在树荫下他们的眼中也充满着期待,他们不是期待下雨,而是期待有人来叫他们做一些繁重的杂活,汗是他们期待的雨。在他们面前我们感到自己心灵的荒芜。
夏天无雨,一切像在燃烧:爱情、心绪、天空也包括太阳自身。一切经过燃烧都会化成灰烬,在没有变成灰烬前,我们有理由渴望雨的到来。
在这苦夏,等待下雨不过是一种心情。
人的心情是需要一些渴望的。渴望让我们和生活产生距离之美或是距离之悲,我们得到的似乎并不可贵,而得不到的总近乎完美。人总是千百次的这样折磨自己,于事业,于爱情,甚至于自己的身体都是这样。
我们渴望有一场透雨,但我们又会埋怨雨的到来。
雷响了,雨还没到来,思绪还在燃烧。